"Arte" e Morte

Interesse eu não tenho, é pra mim, é a minha arte.
Mesmo que só, retraída, demorada, (in)coerente, implícita...
Eu sou incompreensível, você incorrigível.
Minha arte não completa, não explica... Nem se vê, não se revela. Melhor se enxerga quem não pensa em ordens, prioridades, conceitos, bases.


Meu erro e meu acerto, tudo em um só lugar, guiando o mesmo e único caminho aceitável pela minha razão.


E mesmo que não se entenda, não se ocorra, não haja provas de que é "arte", provas de que não é "poesia", espero mesmo, então, que não haja.
Não seja uma "arte", seja morte, morte dos ideais afetivos, morte à vivência comunitária, a fonte de um conglomerado populacional de poluição organizada. Não quero mais meus planos, nem conviver mais uma vez em sua história, sabendo que um dia morreria por não entender quem se portou com maiores deslizes, acreditando que não há medos, porque há sim, crendo em verdades que meu espírito não soube cuidar e desfez delas. Implorar por verdades, mas chorar com a pura sinceridade. Sinceridade que em mim dói... Não, não me deixe mentir.




Não me deixe mentir.






[E gosto desse plano cortado pela imperfeição do meu conjunto individual, eu percebo a minha criação como fato de contentamento, abrigo em minha capa, alimento em minha casca, um ar seco e irrespirável corre como animais desvairados pelo medo do predador, porque há sim medo... De ser presa, de ser morto. Explodo minha arte para que seja a morte dos preceitos, conceitos, acertos e erros, para que seja apenas mais uma livre expressão de pensamento.]






– Entre mim e você; Palavras –